Главная Обратная связь Дисциплины:
Архитектура (936)
|
Конспект: Я не верю. Тракторы. Человеческая щепочка
Верите ли вы в то, что вы умрете? Да, человек смертен, я -- человек: следовательно... Нет, не то: я знаю, что вы это знаете. А я спрашиваю: случалось ли вам поверить в это, поверить окончательно, поверить не умом, а телом, почувствовать, что однажды пальцы, которые держат вот эту самую страницу, -- будут желтые, ледяные... Нет: конечно, не верите -- и оттого до сих пор не прыгнули с десятого этажа на мостовую, оттого до сих пор едите, перевертываете страницу, бреетесь, улыбаетесь, пишете... То же самое -- да, именно то же самое -- сегодня со мной. Я знаю, что эта маленькая черная стрелка на часах сползет вот сюда, вниз, к полночи, снова медленно подымется наверх, перешагнет какую-то последнюю черту -- и настанет невероятное завтра. Я знаю это, но вот все же как-то не верю -- или, может быть, мне кажется, что двадцать четыре часа -- это двадцать четыре года. И оттого я могу еще что-то делать, куда-то торопиться, отвечать на вопросы, взбираться по трапу вверх на "Интеграл". Я чувствую еще, как он покачивается на воде, и понимаю -- что надо ухватиться за поручень -- и под рукою холодное стекло. Я вижу, как прозрачные живые краны, согнув журавлиные шеи, вытянув клювы, заботливо и нежно кормят "Интеграл" страшной взрывной пищей для двигателей. И внизу на реке -- я вижу ясно синие, вздувшиеся от ветра водяные жилы, узлы. Но так: все это очень отдельно от меня, посторонне, плоско -- как чертеж на листе бумаги. И странно, что плоское, чертежное лицо Второго Строителя -- вдруг говорит: -- Так как же: сколько берем топлива для двигателей? Если считать три... ну, три с половиной часа... Передо мною -- в проекции, на чертеже -- моя рука со счетчиком, логарифмический циферблат, цифра 15. -- Пятнадцать тонн. Но лучше возьмите... да: возьмите сто... Это потому, что я все-таки ведь знаю, что завтра -- И я вижу со стороны -- как чуть заметно начинает дрожать моя рука с циферблатом. -- Сто? Да зачем же такую уйму? Ведь это -- на неделю. Куда -- на неделю: больше! -- Мало ли что... кто знает... -- Я знаю... Ветер свистит, весь воздух туго набит чем-то невидимым до самого верху. Мне трудно дышать, трудно идти -- и трудно, медленно, не останавливаясь ни на секунду, -- ползет стрелка на часах аккумуляторной башни там, в конце проспекта. Башенный шпиц -- в тучах -- тусклый, синий и глухо воет: сосет электричество. Воют трубы Музыкального Завода. Как всегда -- рядами, по четыре. Но ряды -- какие-то непрочные и, может быть, от ветра -- колеблются, гнутся. И все больше. Вот обо что-то на углу ударились, отхлынули, и уже сплошной, застывший, тесный, с частым дыханием комок, у всех сразу -- длинные, гусиные шеи. -- Глядите! Нет, глядите -- вон там, скорей! -- Они! Это они! -- ...А я -- ни за что! Ни за что -- лучше голову в Машину... -- Тише! Сумасшедший... На углу, в аудиториуме -- широко разинута дверь, и оттуда -- медленная, грузная колонна, человек пятьдесят. Впрочем, "человек" -- это не то: не ноги -- а какие-то тяжелые, скованные, ворочающиеся от невидимого привода колеса; не люди -- а какие-то человекообразные тракторы. Над головами у них хлопает по ветру белое знамя с вышитым золотым солнцем -- и в лучах надпись: "Мы первые! Мы -- уже оперированы! Все за нами!" Они медленно, неудержимо пропахали сквозь толпу -- и ясно, будь вместо нас на пути у них стена, дерево, дом -- они все так же, не останавливаясь, пропахали бы сквозь стену, дерево, дом. Вот -- они уже на середине проспекта. Свинтившись под руку -- растянулись в цепь, лицом к нам. И мы -- напряженный, ощетинившийся головами комок -- ждем. Шеи гусино вытянуты. Тучи. Ветер свистит. Вдруг крылья цепи, справа и слева, быстро загнулись -- и нас -- все быстрее -- как тяжелая машина под гору -- обжали кольцом -- и к разинутым дверям, в дверь, внутрь... Чей-то пронзительный крик: -- Загоняют! Бегите! И все ринулось. Возле самой стены -- еще узенькие живые воротца, все туда, головами вперед -- головы мгновенно заострились клиньями, и острые локти, ребра, плечи, бока. Как струя воды, стиснутая пожарной кишкой, разбрызну-лись веером, и кругом сыплются топающие ноги, взмахивающие руки, юнифы. Откуда-то на миг в глаза мне -- дво-якоизогнутое, как буква S, тело, прозрачные крылья-уши -- и уж его нет, сквозь землю -- и я один -- среди секундных рук, ног -- бегу... Передохнуть в какой-то подъезд -- спиною крепко к дверям -- и тотчас же ко мне, как ветром, прибило маленькую человеческую щепочку. -- Я все время... я за вами... Я не хочу -- понимаете -- не хочу. Я согласна... Круглые, крошечные руки у меня на рукаве, круглые синие глаза: это она, О. И вот как-то вся скользит по стене и оседает наземь. Комочком согнулась там, внизу, на холодных ступенях, и я -- над ней, глажу ее по голове, по лицу -- руки мокрые. Так: будто я очень большой, а она -- совсем маленькая -- маленькая часть меня же самого. Это совершенно другое, чем I, и мне сейчас представляется: нечто подобное могло быть у древних по отношению к их частным детям. Внизу -- сквозь руки, закрывающие лицо, -- еле слышно: -- Я каждую ночь... Я не могу -- если меня вылечат... Я каждую ночь -- одна, в темноте думаю о нем -- какой он будет, как я его буду... Мне же нечем тогда жить -- понимаете? И вы должны -- вы должны... Нелепое чувство -- но я в самом деле уверен: да, должен. Нелепое -- потому что этот мой долг -- еще одно преступление. Нелепое -- потому что белое не может быть одновременно черным, долг и преступление -- не могут совпадать. Или нет в жизни ни черного, ни белого, и цвет зависит только от основной логической посылки. И если посылкой было то, что я противозаконно дал ей ребенка... -- Ну хорошо -- только не надо, только не надо... -- говорю я. -- Вы понимаете: я должен повести вас к I -- как я тогда предлагал -- чтобы она... -- Да... (тихо, не отнимая рук от лица). Я помог встать ей. И молча, каждый о своем -- или, может быть, об одном и том же -- по темнеющей улице, среди немых свинцовых домов, сквозь тугие, хлещущие ветки ветра... В какой-то прозрачной, напряженной точке -- я сквозь свист ветра услышал сзади знакомые, вышлепывающие, как по лужам, шаги. На повороте оглянулся -- среди опрокинуто несущихся, отраженных в тусклом стекле мостовой туч -- увидел S. Тотчас же у меня -- посторонние, не в такт размахивающие руки, и я громко рассказываю О -- что завтра... да, завтра -- первый полет "Интеграла", это будет нечто совершенно небывалое, чудесное, жуткое. О -- изумленно, кругло, сине смотрит на меня, на мои громко, бессмысленно размахивающие руки. Но я не даю сказать ей слова -- я говорю, говорю. А внутри, отдельно -- это слышно только мне -- лихорадочно жужжит и постукивает мысль: "Нельзя... надо как-то... Нельзя вести его за собою к I..." Вместо того чтобы свернуть влево -- я сворачиваю вправо. Мост подставляет свою покорно, рабски согнутую спину -- нам троим: мне, О -- и ему, S, сзади. Из освещенных зданий на том берегу сыплются в воду огни, разбиваются в тысячи лихорадочно прыгающих, обрызганных бешеной белой пеной, искр. Ветер гудит -- как где-то невысоко натянутая канатно-басовая струна. И сквозь бас -- сзади все время -- Дом, где живу я. У дверей О остановилась, начала было что-то: -- Нет! Вы же обещали... Но я не дал ей кончить, торопливо втолкнул в дверь -- и мы внутри, в вестибюле. Над контрольным столиком -- знакомые, взволнованно-вздрагивающие, обвислые щеки; кругом -- плотная кучка нумеров -- какой-то спор, головы, перевесившиеся со второго этажа через перила, -- поодиночке сбегают вниз. Но это -- потом, потом... А сейчас я скорее увлек О в противоположный угол, сел спиною к стене (там, за стеною, я видел: скользила по тротуару взад и вперед темная, большеголовая тень), вытащил блокнот. О -- медленно оседала в своем кресле -- будто под юнифой испарялось, таяло тело, и только одно пустое платье и пустые -- засасывающие синей пустотой -- глаза. Устало: -- Зачем вы меня сюда? Вы меня обманули? -- Нет... Тише! Смотрите туда: видите -- за стеной? -- Да. Тень. -- Он -- все время за мной... Я не могу. Понимаете -- мне нельзя. Я сейчас напишу два слова -- вы возьмете и пойдете одна. Я знаю: он останется здесь. Под юнифой -- снова зашевелилось налитое тело, чуть-чуть закруглел живот, на щеках -- чуть заметный рассвет, заря. Я сунул ей в холодные пальцы записку, крепко сжал руку, последний раз зачерпнул глазами из ее синих глаз. -- Прощайте! Может быть, еще когда-нибудь... Она вынула руку. Согнувшись, медленно пошла -- два шага -- быстро повернулась -- и вот опять рядом со мной. Губы шевелятся -- глазами, губами -- вся -- одно и то же, одно и то же мне какое-то слово -- и какая невыносимая улыбка, какая боль... А потом согнутая человеческая щепочка в дверях, крошечная тень за стеной -- не оглядываясь, быстро -- все быстрее... Я подошел к столику Ю. Взволнованно, негодующе раздувая жабры, она сказала мне: -- Вы понимаете -- все как с ума сошли! Вот он уверяет, будто сам видел около Древнего Дома какого-то человека -- голый и весь покрыт шерстью... Из пустой, ощетинившейся головами кучки -- голос: -- Да! И еще раз повторяю: видел, да. -- Ну, как вам это нравится, а? Что за бред! И это "бред" -- у нее такое убежденное, негнущееся, что я спросил себя: "Не бред ли и в самом деле все это, что творится со мною и вокруг меня за последнее время?" Но взглянул на свои волосатые руки -- вспомнилось: "В тебе, наверно, есть капля лесной крови... Может быть, я тебя оттого и..." Нет: к счастью -- не бред. Нет: к несчастью -- не бред.
Запись 33-я Конспект: (Это без конспекта, наспех, последнее) Этот день -- настал. Скорей за газету: быть может -- там... Я читаю газету глазами (именно так: мои глаза сейчас -- как перо, как счетчик, которые держишь, чувствуешь, в руках -- это постороннее, это инструмент). Там -- крупно, во всю первую страницу: -- "Враги счастья не дремлют. Обеими руками держитесь за счастье! Завтра приостанавливаются работы -- все нумера явятся для Операции. Неявившиеся -- подлежат Машине Благодетеля". Завтра! Разве может быть -- разве будет какое-нибудь завтра? По ежедневной инерции я протянул руку (инструмент) к книжной полке -- вложил сегодняшнюю газету к остальным, в украшенный золотом переплет. И на пути: -- "Зачем? Не все ли равно? Ведь сюда, в эту комнату -- я уже никогда больше, никогда..." И газета из рук -- на пол. А я стою и оглядываю кругом всю, всю комнату, я поспешно забираю с собой -- я лихорадочно запихиваю в невидимый чемодан все, что жалко оставить здесь. Стол. Книги. Кресло. На кресле тогда сидела I -- а я внизу, на полу... Кровать... Потом минуту, две -- нелепо жду какого-то чуда, быть может -- зазвонит телефон, быть может, она скажет, чтоб... Нет. Нет чуда... Я ухожу -- в неизвестное. Это мои последние строки. Прощайте -- вы, неведомые, вы, любимые, с кем я прожил столько страниц, кому я, заболевший душой, -- показал всего себя, до последнего смолотого винтика, до последней лопнувшей пружины... Я ухожу.
Запись 34-я
|